Toutes les patates ne peuvent pas nager...

La foule est là, présente, pressante tout autour, silencieuse et indifférente, dans le monde cotonneux. Après la sonnerie stridente, les portes se referment d'un claquement sinistre, le métro s'ébranle vers le gouffre noir. Les étoiles sur la paroi sombre défilent à toute vitesse.

Dans la rue, omniprésence de l'odeur de la neige, invisible. Le soir tombe sur nous et les lampadaires donnent un semblant de gaieté au gris permanent. Le pas, bruit sourd sur le trottoir, régulier, toujours là, garant du temps qui continue, des mots enfants du hasard pris comme des prophéties, à la légère. Légèrement tristes, légèrement rien. Tu ne marches vers rien, juste pour le plaisir de voir défiler les passants pressés et les autos sans âmes. Il y a un petit sourire étrange au coin de tes lèvres, toi tu n'es là que pour vivre, à quoi bon se presser… Le froid nous mord les jambes, le nez, les oreilles, renifles discrètement. La nuit s'intensifie, mais ni la neige ni le silence ne tombent, il faudra attendre encore.

Y a cette photo en noir et blanc que tu as laissé tomber dans la Seine, avec ce petit air de piano dans la tête, à quoi bon se presser; regardes là voguer doucement , cette ancienne réalité, là où le sourire est éternel, mensonge ou confirmation, elle va vivre sa vie de photo toute seule maintenant, sans ton regard où flottait la béatitude naïve. On devrait prendre des photos tous les jours pour y voir clair. Si un ange venait à se poser en travers de ta route, saurais-tu lui donner un nom ? Et ta main ? Les anges sont souvent perdus, mais ne pleures pas, ça n'est pas triste, c'est juste normal, comme ton encre qui s'efface, c'est juste normal.