Toutes les patates ne peuvent pas nager...

Silence, silence.
Les fleurs mugissent d'angoisse et la préface à cette audace nous glace les membres…Les plaintes réchauffent ou refroidissent au gré d'un long supplice. Marcher dans une foule de colonnes aux torses éclatés par le sang bouillant, les serpents chassent autour de nous, plus verts et dissimulés que jamais, le rythme placide et régulier d'un filet insolent tournant sur lui-même qui nous endort et nous laisse rêver jusqu'au matin. La mer derrière mon pot à crayon paraît si vieille et blasée des temps d'aujourd'hui, tout ralentit, comme mon cœur. Une perle qui roule d'abord difficilement puis d'un coup vers d'autres pores. Se perdre dans une immensité bleue comme l'amour de l'océan, ne plus chercher les conséquences à problème de capitulation sur soi, courir le risque pour une fois de se laisser glisser comme la plume sur le papier, chanter des soupirs, pleurer des chansons, pour finir par crier et chercher ce qu'il y a au fond du sac de son ventre, au fond du sac de la vie et de l'humanité. Et peut être enfin trouver l'atoll tombeau…