Toutes les patates ne peuvent pas nager...

Il court, le poète sur le sable,
Il court comme un enfant sur la plage,
Ses pieds dans le sable doux sont des plumes,
Il court et l'eau vient les lécher légèrement.

Ses bonds éclaboussent son jean remonté aux genoux,
Il ferme les yeux et aspire le vent,
Il roule sur le sable qui enivre ses cheveux,
Il rêve que la mer s'accepte compagne,
Alors il plonge pour voir ce qui s'y cache.

C'est la première fois qu'il voit la mer, le poète,
Et ce soir, toutes ses belles idées en tête,
Avec des vers et des vagues,
Il va modeler le flux et le ressac.

Il s'assoit sur une roche et regarde l'immensité,
La joie enfantine est passée, maintenant il regarde,
Il fait seulement ce qu'il sait faire, rêver,
Il rêve ce qu'il voit, il voit et il garde
En lui toutes ces images de rivages.

Il va prendre la plume pour dire aux prochains âges
Ce qu'il y avait aujourd'hui sur la plage,
Le souvenir restera de ce que le poète a dit,
le beau souvenir de la mer son amie,
Mais personne ne saura sous ses pieds le sable,
Personne ne verra qu'il était sur une plage.